Novemberstimmung

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Ihre Hände

Sie war eine alte Frau,
schwer von ihrer Krankheit gezeichnet,
das Gesicht entstellt.

Kurz vor ihrem Tod
gab sie mir ihre Hände,
Hände, die ein Leben lang
schwer gearbeitet haben.

Ihre Hände waren weich und schön.
Mutterhände.
Großmutterhände.

Nicht ihr Aussehen,
nein,
dieser letzte Händedruck
hat sich in meine Gedächtnis geprägt.

Seitenwechsel

Gesten noch habe ich den Tod herbeigesehnt,
habe Witze darüber gemacht,
ich war gesund.

Heute schaue ich dem Tod ins Antlitz,
ich habe Angst, Angst vorm Sterben,
ich bin krank.

Das Spotten ist mir vergangen.
Morgen vielleicht werden sie mich begraben.
Allein.

Jedes Jahr zu Allerheiligen 
werden sie Blumen auf mein Grab stellen.
Vielleicht.

Irgendwann wird man mich vergessen haben.
Vielleicht?
Todsicher.

Fotos: Karl Traintinger   Text: Christian Brand

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